Anochecer
Crujidos de hielo en las terrazas a orillas de un mar de asfalto. Parques plenos de alegría que producen carcajadas….
Crujidos de hielo en las terrazas a orillas de un mar de asfalto. Parques plenos de alegría que producen carcajadas….
Magda necesitaba relajarse. Un baño de espuma siempre le venia bien. Sentir el calor húmedo del agua tibia envolviendo su cuerpo. Con los ojos cerrados, las velas cercándola y dejándose llevar. Viajar por los recuerdos. Hasta él. Convertir su mano en la suya y hundirla allí donde nadie sabia hacerlo mejor. Gemir ante el contacto grueso de los dedos jugueteando bajo el agua. Olvidarse de todo, de si misma llegar al éxtasis entre temblores de placer, recobrar el aliento de los gritos ahogados, acompasar los latidos a la tranquilidad renovada y apretar las manos en las rodillas…., «pero —pensó Magda —, si tengo ambas manos fuera del agua, ¿de quién es ese tacto que aún me roza?, ¿qué ese chapoteo que ahora resuena bajo la espuma?, ¿quién ha colmado mi deseo como nunca pude yo misma?, ¡cielo santo!, de quién es esa mano que surge entre mis piernas…»
Me niego a perderme. A permitir que mi cuerpo se transforme en cárcel sin juicio, cuyas llaves inexistentes estén en manos de otros, o que estando en las mías, sea incapaz de reconocerlas. Me niego a convertir en un abismo insalvable la distancia entre lo que hago y lo que pienso. Me niego a bautizar a los míos como mártires, testigos, prisioneros, si acaso verdugos. Me niego a sostener entre las manos lo cotidiano y no reconocerlo, o peor, no poder sostenerlo jamás y suplicar que el tacto ajeno sea el mío. No quiero tener otra vida que ya tengo, me niego a llamar vida a un cuerpo sin alma y a una mente sin cuerpo. Me niego a perder todo cuanto he querido y quiero al borrarse de mi memoria, al convertirse en niebla, en blanca espuma insípida que ya no sabe, que ya no huele, que ya no llora. Me niego a volver a ser un niño incultivable, que solo olvida y que todo lo ignora, o un niño al que inunda la tristeza de las inmundicias inevitables. Me niego a hacer de la vida por la vida una proclama insostenible, la vida sin libertad ya no es vida, es existencia perpetrada por un sistema caduco, que convierte sus propias voces culpables en perpetua ignorancia. Me niego a mirar sin ver, a quedarme quieto por imposición o por falacias disfrazadas de profundos pensamientos. Me niego a permitir que mis lágrimas carezcan de sentido, que mis ruegos solo sean ecos, que entre mis dedos perezca la chispa de mis ojos al apagarse la luz, al perderse mis lazos. Me niego a la metamorfosis de mi yo, a ser marioneta sin hilos, a ser solo una parte de lo que fui, un cuenco vacío, una cabeza anclada a un cuerpo marchito. Me niego a contemplar mi melancolía proyectada en los rostros conocidos, o perder esos rostros entre las brumas de mis parpados anegados. Me niego a ser cautivo de mi mismo aunque ya no me acuerde. Me niego a ver en los espejos el cadáver de mi ego o encontrar en su reflejo extraños conocidos, amigos distorsionados. Me niego a desterrar la felicidad, la risa, la alegría de mi vocabulario. Me niego a no tener un plan para evitarlo, a no concebir la manera de escapar de un final desesperado. Me niego desechar la muerte como lecho de paz y de descanso.
© Revista Entre Líneas 2013
Encontré la religión pegada en una ventana. Jesucristo enganchado al parteluz de un fulgor sin brillo. Las plegarias de sus fieles, tejidas en seda blanca y lanzadas cual vetustas oraciones, ligeramente modificadas, eternamente repetidas. Intentando mitigar el vacío que se abre entre la imagen y su semejanza, equivocando la fe con el deseo, enquistando en el tiempo los preceptos como errores, mandamientos mal interpretados: enseñanzas perdidas en mentes, madejas teleológicas, que ensucian los mensajes que de la cruz sin cuerpo emanan. Dios enterrado en la ignorancia de quienes se elevan como heraldos a la altura de la verdad entre verdades.
Todo enredado, todo sucio, todo en vano y al final solo el recuerdo de algo que vagamente nos cegaba y que ahora apenas nos guía.
Microrrelato + fotografía presentado al III CERTAMEN PIENSA 2015 de Santa Colomba de Somoza. Primer Premio
Tras el túnel desbordaba la ciudad de cromo. El color esperaba fuera. Allí solo habitaban los grises: el metalogris, el negrisón, el grisoblanco, el niveotizón. La industriglesia hilaba cada mañana con su órgano, música plateada entre los pasos, uniendo vidas con cables trenzados de ceniza.
La luna, como estrella sustituta de un cielo vacío de ángeles, señalaba el nacimiento de nuestra hermana: difícil parto sin pesebre ni pescadores, abriéndose camino a la estrecha realidad, rasgando el tejido muerto de los sueños encontrados entre los brazos de nosotras sus hermanas, ayudantes involuntarias de un alumbramiento imposible de ladrillos y metal…
